Primero el Poema Triste

No puedes esconderte de las dudas

ellas van y vienen

acosadoras

y punzantes

–

Antes de tus ojos no tienen forma

pero bajo ellos se vuelven

escarabajos

aguamarinas

y peces

–

¿Ya se marcharon?

–

Quedan sombras de colores

huellas liliputenses

entre aromas de bocas

alcoholizadas

–

–

Ahora la reflexión

Escribí esta historia en el bar. Había entrado precipitadamente a causa de la tormenta, y la puerta se cerró con fuerza a mis espaldas. Me emocioné cuando ella regresó a ver, pero no me reconoció. No parecía esperar a nadie, y nadie se sentaba a su alrededor. ¿Olían su soledad?, ¿huían de ella? Yo la vi con amor y tristeza: si no me recordaba, ¿cómo acercarme y preguntarle por su padre, sus hermanos? Me angustié y fui a sentarme cerca suyo, tembloroso y asustado. Clavé las uñas en la silla, cerrando los ojos, en espera de una de sus sorprendentes patadas.  Nunca llegaron, y eso que sentí el aroma de sus botas. Quería llorar, tanta vida compartida para nada. Si le preguntaba algo privado, seguramente se exaltaría. Si empezaba a hablarle de trivialidades, corría el riesgo de ser alcanzado por sus dientes. Empecé a beber mientras añoraba nuestro pasado y, entre bebida y bebida, escribí el poema viendo a las cucharas del lugar, al compás de una lluvia infinita. Una vez borracho y con nueva masculinidad, me levanté, decido a besar su mano y entregarle el poema. Pero el alcohol sólo me dejó llegar al suelo, y me arrastré, tierno amoroso sobre las tablas mugrientas.  (Al menos eso quiero creer, en realidad me sacaron a patadas por no pagar).

 

 

 

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